Fiesta de la Aurora 2017

Pregón de la Aurora-Javalí Viejo

(6 de octubre de 2017)

Adentrándonos en la huerta. Como si fuésemos hacia el fondo mismo de la noche. Como quien busca un corazón. Como si lo hubiésemos encontrado.

Una campana remueve el misterio en torno, rompe la espesura. Pero también los auroros son la espesura; se aprietan, y sus voces brotan como ríos o acequias. Yo aquí apoyado al tronco de una higuera como una bóveda cobijándome, como una pequeña noche envolviéndome, como una segunda noche más cerca, más próxima a mis hombros. Las voces brotando como grandes lirios del campo, como magnolias duras, como fuertes brazos. Las voces desprendiéndose de vosotros, hombres auroros, para colgarse en las ramas de este árbol encima, cayendo sobre mí las hojas como frutos de voz.

Sois como troncos salvajes, y vuestras voces, desprendidas ya, ya solas, no son vuestras, sino ellas mismas, igual que las plumas caídas de un pájaro ya no son ese pájaro, porque son belleza propia, belleza, belleza de nadie.

Hombres, hombres auroros, no sabéis quiénes sois, porque si lo supierais caeríais al suelo sin remedio.

Nosotros diremos siempre que nos pareció ver vuestra voz hundirse en la tierra al compás del amanecer.

(Ramón Gaya. La Verdad, Letras y Artes, Murcia, 19-VII-1934)

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Rvdo. Sr. Cura Párroco
Sr. Alcalde de Javalí Viejo y Junta Municipal
Concejal de Hacienda
Hermano Mayor y Junta Directiva de la Hermandad de la Aurora y de Javalí Viejo

Queridas amigas y amigos, vecinos de esta hermosa pedanía

En esta fantástica noche de octubre, previa a la festividad del Rosario, este pregonero se acerca a Javalí Viejo a entonar un poema de amor a nuestra tierra. Un poema que quisiera se alce como los cantos ancestrales, como las salmodias que escriben en el alba el espesor de nuestra historia.

Todo empieza en ese crucial momento en que un nuevo día comienza. Las primeras luces asoman, aún con brillantes y parpadeantes estrellas en el sereno cielo, con murmullo de acequias cercanas, ladridos de perros vigilantes y silencio en torno a la casa huertana.

Un silencio que apenas se ve turbado por la pisada recia de unos hombres, por el tintineo de una campana, por la tos contenida de unos huertanos que marchan, por trochas y senderos, carriles y caminos, despertando a los hermanos de la Aurora, llevando la oración hecha canción y melodía, al vecindario que duerme y descansa de las largas horas del día de trabajo.

“Salve, Celestial Princesa,
Hija del Eterno Padre,
del Santo Espíritu Esposa,
del Divino Verbo carne.

Salve, Soberana Aurora,
Salve, Paloma inviolable,
Salve, hermosísimo Templo
de la Trinidad inefable.”

Se alza en lo alto el antiguo estandarte, y el farol, no puede faltar el farol, con él se alumbra a las almas mientras la campana remite al oído y es el toque de atención.

Con el canto de la aurora, Murcia parece removerse en su tranquilidad. Como una consigna ancestral que despierta al pasado. Murcia se identifica y reclama su autoría diciendo;

Soy Murcia, la de las sequías tórridas y la de las contumaces avenidas del río, la hija de la luz como la bautizara nuestro místico Ibn Arabí, quien también nos habla del alba en sus poemas;

“Al alba, tras haber cruzado tantas gargantas profundas Hicieron humillar sus monturas en el valle de Aqíq.

Despuntaba la aurora cuando vieron una montaña cuya cima hasta el águila teme,

Pues impotente se siente, aunque su voluntad lo quiera, para llegar a ella.”

(Ibn Arabí. Ahogado en Lágrimas)

Murcia, la de la dulzura del clima y la claridad en el aire, la de los escudos en sus caserones, la de los colores en tonos calientes, sepias, ocres, canelas y la gama infinita del rosa al amarillo en esos mismos colores según las horas.. La de la gente acogedora. La del canto ancestral de los Auroros, con voces varoniles de la huerta, al compás de la campana.

Soy Murcia. La de sus pedanías. Porque hay una Murcia más o menos grande, formada por varias murcias pequeñas que son sus pedanías. Javalí Viejo, Javalí Nuevo, La Ñora, Rincón de Seca. Soy Murcia, la de las caras alegres de los niños, aquellos que en Semana Santa forman un enjambre de aprendices penitentes, con sus túnicas de fuertes colores, sus medias bordadas por las abuelas, obsequiando caramelos en genial desconcierto a todo el que se acerca.

Soy Murcia cuna barroca de hitos y hazañas. Cruce de civilizaciones, vigía y guardia. De aguas que reposan y de avenidas con desgracias. Tierra seca que pronto se empapa, de monte o de huerta, de sol radiante que a veces amarga. Tierra de Fuensanta y de Rosario, de gentes abiertas, de cantos y danzas. De auroras frías, de escarchas huertanas. Ciudad de pasión, colorida y huertana.

Murcia, la que lleva en sus aires sones de parrandas, fragancia de huertos, leyendas árabes, retazos levantinos, señorío castellano y monumentalidad barroca. La que está presidida por la torre de la Catedral -que me parece estar viendo- ornada, graciosa, entre la ligereza y la robustez, con un color suave, admirable.

Su cielo es una paloma en vuelo permanente que rara vez se posa en sus tejados. El aire, claro y limpio, filtra el brillo de la luz, lo tamiza y la ciudad se azula en la lejanía. Hay un cielo casi blanco, terso como un encerado, que vuela muy alto sobre la ciudad.

Suben desde abajo los destellos de las tejas tornasoladas azules, amarillas, verdes de las cúpulas de las iglesias, igual que llamaradas. Y un cinturón verde oprimiendo el tallo de la ciudad. Cinturón verde, he dicho. Es la huerta. Nuestra huerta, que sentimos aquí cerquica, junto a nosotros. La huerta que han descrito los poetas como solo ellos saben hacerlo:

Madre esta noche en las acequias
brincaba de gozo el agua
y le cantaba a bonico
el limonero una nana
pa dormir el azahar
en su cuna de naranja.

Madre, si hubiera usted visto
a la lunica de plata
iluminando la Torre
con sus rayos de luz blanca
y que andaba platicando
no se que con las campanas
Madre, si hubiera usted visto
las estrellitas en parva
con los luceros bailando
malagueñas y parrandas
y a San Pedro en zaragüeles
venga a tocar la guitarra
Madre, anoche por los cielos
se sentía un bullicio de almas
pidiendo permiso a Dios
pa asomarse esta mañana
por un bujerico a esfisar
la romería de la Fuensanta.

Madre, esta noche en Javalí Viejo, la brisa
venia del monte borracha
de perfumes de tomillo
y de romero y alabega,
despeinando a las palmeras
y jugando con las cañas.

Y es que no podríamos hablar de los Auroros y no mencionar la Huerta. Ni tan si quiera podríamos mencionar la Huerta sin recordar a los Auroros. Van juntos y se retroalimentan. La Huerta de Murcia es su escenario.

Javalí Viejo sabe a Huerta y a leyenda, a familias de renombre y generaciones de huertanos. Es uno de esos lugares donde las centenarias acequias siguen nutriendo la tierra y podemos sentir humedad de los bancales.

Aquí en Javalí Viejo, la Huerta invade la ciudad y no la ciudad la Huerta, aquí podemos pasear y disfrutar, mirar, tocar los frutos y bendiciones de una tierra que como cuna de fertilidad es generadora de vida. Aquí podemos ver de cerca el milagro del agua; porque el agua es, aquí, néctar, savia y vida; nada tiene sentido cuando la acequia calla el sonido lento de su profundidad oscura, donde mana y genera su canto.

Es un lugar amable, un rincón de nuestra tierra desde donde poder contemplar la belleza de una Murcia acariciada por los primeros rayos de sol. Altar ideal sobre el que sentir en lo más profundo de una tierra que respira historia en cada esquina desde el que emerge nuestra propia cultura y nuestras propias tradiciones.

Si hablamos de Javalí Viejo hablamos de Murcia. Hablamos de nuestra propia esencia. Hablamos de generaciones de murcianos, de cantos ancestrales y de tradiciones heredadas de padres a hijos, de hijos a nietos. Hablamos de la profundidad religiosa que se esconde bajo la rigidez de los hombres de la Huerta. Hablamos de la oración que se hace canto, que se expresa natural y sin ornato y que es inspirada por la devoción discreta que estos hombres, los Auroros, sienten por la Virgen Nuestra Señora. Y es que los sencillos, los buenos, los laboriosos hijos de la huerta murciana heredaron de sus padres y aprendieron en el cálido regazo de sus madres, las sublimes creencias de una religión divina que ilumina el espíritu, que nos consuela santamente y nos hace fecunda la vida.

En octubre, Javalí Viejo parece ser un escenario que se va conformando. La Huerta de Murcia se transforma en un altar. Las palmeras, membrillos y moreras que dibujan el horizonte de esta tierra florecen y maduran sus frutos en ofrenda a la Virgen del Rosario.

Las acequias salmodian jubilosas el murmullo del agua que da vida, agua para esta tierra que agostada y reseca tiene ansia de su bendición. Esencia, color, vida… en esta tierra, en esta tierra que quiere estar viva.

Es la convocatoria natural que nos llama a cumplir con nuestra historia y que nos trae aquí, a Javalí Viejo, obedeciendo al tiempo que parecemos no consumar pero que cuenta por cientos los años.

Hombres, hombres de la Huerta de Murcia que, entre las horas tensas de la media noche y las horas vírgenes de la alta madrugada, llevan en su voz la vieja canción de su fe.

Aurora en la despierta, con su salida temprana y retirada con los primeros resplandores de una mañana todavía embrionaria, tradición que Díaz Cassou llamó en justicia «el alma de Murcia», los Auroros.

Se trata de una hermosa salmodia, del canto de la aurora en el pueblo de Javalí Viejo, que aunque tiene un origen indeterminado  celebra la perpetuidad de una tradición que va intrínseca al propio carácter murciano.

Javalí decidió hace 200 años y unos meses “nombrar cantores que canten el Santísimo Rosario en el modo más quieto y suave, sin multitud de voces que más sirven de perturbación y ruido que de dulzura y devoción”. (Constituciones de los Auroros de Javalí Viejo – 1816)

Desde aquel entonces, el mes del Rosario en Javalí Viejo es particular. Cuna barroca de hermosas tradiciones donde en estos días de tintes marianos, parecen sonar las voces roncas de los Auroros, aquellas que nos hablan con salves y despiertas, que nos transportan al siglo XIV y nos ubican en la humedad del alba. Un canto cadencioso, de apacible melancolía que susurra en nuestros oídos los recuerdos de la infancia.

“Salve, Reina de los Cielos,
del Rosario Titulada,
refugio y amparo nuestro
consuelo del que te llama.

Madre de los pecadores,
de la Trinidad Sagrada
eres el templo y sagrario
de Dios Madre Soberana.”

Salve del Rosario (La Titulada)

La despierta. La más auténtica composición de la aurora murciana. Ese golpe con el mango de la campana en la puerta de la iglesia, ese caminar por los senderos de la huerta en una noche oscura y húmeda, alumbrados solamente con la luz del farol, no hay mejor escenario para el canto de la aurora que aquel que tiene por suelo un bancal de la huerta y por techo el cielo estrellado de una noche murciana.

Que podré divagar por las calles desiertas
de la vieja ciudad, calles embellecidas
por claridades del alba, y que oiré las despiertas
de Auroros, entonando salves estremecidas.

Es en esta fecha cuando esta pasión alcanza su plenitud. Pues “estos cantos, fuera de su ambiente propicio, pierden belleza, pierden color. Hemos de ver con los ojos del espíritu cual es el marco en que el cuadro popular se desarrolla, a fin de que nos sea posible, por virtud de la evocación, la comprensión de este lenguaje popular que tantos no aciertan a descifrar”. (Dr. Pérez Mateos)

Hombres de maneras recatadas y pocas palabras. Personas de hábitos severos, que ha tenido que tomarse demasiado en serio el juego de la vida, permanecer vinculados indisolublemente a sus tierras y a aquellos esquemas de atavismo de los que proceden y que tan honda personalidad le han forjado, sujetas de por vida a todas las frustraciones que encarnan su cotidiano vivir.

No es de extrañar, por tanto, que las gentes de Javalí Viejo sean duras, hechas al sufrimiento y a la fatiga, a la fuerza del sol, a los vientos y a la lluvia, y al propio tiempo. Dulces y hospitalarias; porque no puede haber doblez en una tierra en donde las estaciones no entran solapadamente, sino dando la cara, impulsando, según la época del año, al amor, a la pasión, a la melancolía o a la tristeza.

El huertano murciano ha ido luchando y venciendo a lo largo de los siglos las diversas adversidades que le imponía una geografía arisca y una climatología hostil.

Aquel huertano, aquellos huertanos que tras arar el campo, marcaban, con sus manos laboriosas, el compás de la campana. El tintineo aplomado que resonaba y resuena en carriles, bancales, cementerios y en la Plaza de San Agustín durante la tarde de Jueves Santo.

Huertanos de rigor, hombres de honor, hombres de palabra, que alrededor del farol al pueblo anunciaban:

Salve, aurora que naciste,
dando luz a las tinieblas
principio a nuestra esperanza
a todo el mundo luz nueva
Salve, del mundo señora
salve, de los cielos reina
Virgen, de vírgenes pura,
salve, matutina estrella

Para alguien que ha nacido, que ha vivido en Murcia. Para alguien que vive y siente esta ciudad, este municipio, esta Región, pregonar estas fiestas es un honor, un inmenso honor. Por ello, gracias a la Hermandad de la Aurora de Javalí Viejo y a la Junta Municipal, Gracias a todos los vecinos de esta pedanía. Gracias por permitirme el placer de asomarme a ese lugar donde la Huerta de Murcia muestra su lozanía, para pregonar que por las oraciones cantadas de los auroros de esta tierra, la Virgen del Rosario protege y bendice la Huerta.

Pero hoy, en este acto no podemos olvidar a quienes nos trajeron aquí. Debemos tener presente a todos aquellos auroros que hoy no están. Todas aquellas personas que antes, en un corro alrededor de un farol y con una campana en la mano cantaban cada 1 de Noviembre con voces roncas y sinceras a quienes les habían precedido. Hoy ellos son los receptores y descansan en paz.

“Dios te salve Madre Virgen
Protectora de las almas,
Que están en el purgatorio
Padeciendo en vivas llamas.”

Este pregonero llega a su fin, y acaba por donde empezó. Hablando de Murcia, de su aire y de su luz, aquello que ya impresionó hace muchos siglos al místico árabe español Abenarabi que en un célebre poema llama a Murcia “hija de la luz” y “La luz misma”. Aquella luz de la aurora que permanece y que sigue protagonizando los más bellos cantos de amor a esta tierra que ha conocido diversas religiones y diversas civilizaciones.

Y como no, acabaré hablando de la esencia de Murcia, de los tañidores del alba que al son de una campana, velan el sueño de la huerta.

En 1918, Luis Díez Guirao de Revenga, en un alarde de murcianía, hablaba así de los auroros.

«Aún parece que resuenan, no en mis oídos, en mi alma, los ecos graves, al par que dulcísimos, de los antiguos “auroros”, huertanos, que en sus rondas nocturnas, a través de la vega, ponen en las cadencias de su voz todo el cristiano misterio de su fe y prosiguen animosos la tradición venerada de una raza creyente.

¡Ah! Los “auroros” huertanos son verdaderamente admirables, porque hechiza su cántico sagrado, cautiva su modulación artística y todo el espíritu queda como prodigiosamente sugestionado al conjuro de sus voces, tan plenas de sonoridad, tan rica de inflexión, pero, singularmente y siempre por encima de todo, tan desbordadas de esa misteriosa y arrobadora dulcedumbre que infunde a la expresión al inefable sentimiento de lo supremamente místico.

Yo he oído, en esplendorosa noche primaveral, constelada de mundos que tembloreaban levemente, entre un polverío de plata, sobre la intensión de lo azul, punto a las acequias rumorosas y embriagado por el aroma de los naranjales en flor, que parecían ¡ay! gráciles guirnaldas de novia, el cántico lento, quejumbroso, dulce y religiosamente evocador de los “auroros” y he sentido descender hasta la cumbre de mi alma el infinito escalofrío de lo sublime.

Los “auroros” de nuestra vega encantada, conquistan toda mi simpatía porque en su voz vibra la fe majestuosa de sus mayores, que es la fe suya, y la fe de sus hijos, la fe augusta de una raza inmortal, que alienta por la grandeza de sus heroísmos cotidianos y se magnifica por las fecundidades de su labor secular.

¡Era que en aquellas voces plácidas de hombres buenos palpitaba, con humilde majestad la divina unción del misterio de la fe y del trabajo, de la bondad y de la virtud, de la gloriosísima herencia de la raza, la cual para ser fuerte, cree, espera y ama!».

Se dice con demasiada frecuencia que se ama lo que se conoce, pero también es cierto que se conoce porque se ama. Con Murcia probablemente suceda lo segundo, se la ama de antemano y con ello parece que ya hemos llegado a donde nos guía nuestro deseo. Por eso se puede decir que hay tantas Murcias como murcianos la pueblan, e incluso más; que hay tantas Murcias como tantos extraños curiosean en ella, pero no esa así.

Murcia solo hay una, llena de contrastes, compleja, diferenciada, oculta, golpeada por el sol, de pobres ríos, de fértiles vegas, de cielo azulón, de montañas enormes en cuyas cimas la vegetación se hace pobre, de horizontes en los que la mirada reverbera. Todo ello, al final es Murcia, nuestra tierra.

Somos los murcianos poco proclives al reconocimiento de lo nuestro. Nos cuesta sentirnos y reivindicar ser hijos de esta tierra. Cuando hablamos de nuestras cosas murcianas parece que impregnamos las palabras de una ráfaga de melancolía, de inferioridad, olvidando que las abdicaciones del propio carácter las retribuye siempre la paga del desdén.

Pero esta noche aquí, en Javalí Viejo, no vamos a abdicar de nuestra condición de murcianos, y juntos diremos:

Sí, soy de Murcia, la tierra bonica que el Segura fecundó, donde nací, donde vivo, donde quiero morir yo.

Sí, soy de Murcia, y si te preguntan porque soy así, diles que en Murcia nací, diles que en Murcia aprendí a vivir.

José Ballesta Germán
Alcalde de Murcia